La plume des indignés

Tout tristes, ils s’en vont par les rues, l’esprit en peine

Le grand vacarme des alentours ne leur chatouille pas l’oreille

Car ils savent désormais que toutes les journées seront pareilles

Leur simple survie miraculeuse n’est-elle pas l’effet d’une veine ?

Les plus comiques plaisanteries ne leur arrachent pas un sourire

Car ils se sont depuis toujours aguerris à affronter le pire

Quand souvent ils se demandent de quoi sera fait demain,

Cette blessure devient si béante quoiqu’ imperceptible a l’œil humain

De chaudes larmes sillonnent leurs joues quand ils pensent à leurs enfants

Pourront-ils ,eux, se libérer ,un de ces jours, de ces fardeaux si étouffants ?

Ils ne se torturent plus l’âme en voulant sans cesse questionner l’avenir

Ils ne se contentent que de ressasser le vieux temps et ses bons souvenirs

Ces agonisants ambulants ne prennent plus aucun  gout à la vie

Ils se sentent mieux quand leurs soucis baignent dans l’eau-de-vie

Et ces pseudo-sauveurs qui disent compatir a leurs douleurs ?

Ne sont-ils pas rien que filous, démagogues et flagorneurs ?

Face à ces bergers-bourreaux qui les conduisent avec indolence

Continueront-ils par avaler l’amère pilule de la résignation ?

Ou doivent-ils envisager l’incertaine piste de la sédition ?

En attendant, ils se remettent entre les mains de la Providence